Alle falde della madonna.
Alcuni giorni che passano. Sangue dalle scarpe. Piedi. E figli. Di tutti. Non è poi così difficile. Riempire il mondo di marmo. Con o senza occhi. Uscire prima per chiedere un permesso. Non troverai qualcuno a casa. Non hai che una taverna. Di legno marcio. Secco. Secondo lui le luci. Vanno tenute accese. Anche di sera. Si ma lei come fa a vedere. Penso di non avere bisogno. Tantomeno delle consonanti. Basto a se. Basto a ne. Bastone sulla schiena. E pedalare. La bici è fatica. Ecco perché non dormo più. Da quando mi hanno portato via. Letto e riletto. Lei non c’è mai stata. In camera mia. Madonna che sonno. Che sono.